Bernat de lo Tossal (1156-1183)

La seva vida fou curta però intensíssima.

Bernat nasqué en un petit poblet de les muntanyes pirinenques, a Pedradita.

Allà, el seu pare, que era l’amo important de les poques terres cultivables de la zona i en qualitat de segon fill, a ell no li tocava res. Quan tingué l’edat convenient va ingressar al monestir de la muntanya propera, el de Carlit, i de seguida destacà en la seva vocació religiosa. Tothom creia que arribaria lluny, i els mestres l’animaven a aprendre i seguir.

Un dia, complerts els vint, el seu mestre, tenint en compte la seva avantatjada educació i la ceba notable habilitat, li demanà que l’acompanyes en qualitat d’aprenent a veure el senyor de Targassona, que volia que li fessin copies d’uns llibres molt antics arribats dels confins, i ell acceptà de bon grat.

El cas es que en arribar a Targassona, el carro que els portava es trencà, i mentre que el mestre es quedava per guardar-lo ell anà caminant al poble més proper per demanar ajuda. A mig camí es trobà assedegat, i parà per veure a un riu d’aigües cristal·lines, que li semblaren bones al primer cop d’ull, però que li portarien la seva perdició: mentre bevia va veure una dona que, tot cantant, es banyava nua. Ell, que mai havia vist més que les parets del monestir i les pells aspres dels seus companys, aquella senyora li semblà una deessa d’aquelles que cantaven els trobadors, i s’enamorà perdudament. En silenci l’observà, i no s’atreví a parlar-li. A l’estona sentí veus, i fugí corrents, avergonyit per trair les seves creences.

Quan tornà al carro el mestre ja l’esperava amb la roda arreglada, i després de renyar-lo emprengueren camí.

A l’ arribar al castell del noble i en rebre i conèixer’l, el cor se li parà en adonar- se’n que les fines pells del riu estaven cobertes de riques teles i joies, doncs la dona estimada era l’esposa del senyor, na Margarida de Montmagastre. L’ànima se li caigué als peus, i pensà que potser millor així.

Amb el temps, la relació anà a més, es coneixeren i parlaren, i a ell li
aflorà la vena literària. Ella li parlà dels trobadors, li digué com li agradaven les seves cançons, i ell començà a escriure’n per ella, i a publicar-les amb el sobrenom amb que se’l coneix. Bernat intentava allargassar la còpia dels llibres, anava cada cop mes lent, fins que al final el senyor els convidà a viure mentre acabaven l’obra. Al cap de pocs mesos, la relació arribà al seu punt àlgid, mentre que el marit anava de caça i a la seva alcova, però no durà gaire la seva felicitat.
Continuaran veient-se furtivament, i Bernat obtingué bastant renom, encara que ningú sabia qui era. Un dia com qualsevol altre, al jardí, na Margarida li vingué amb la cara somrient.
“que passa?” preguntà Bernat, “m’agrada que siguis tan feliç de trobar-te amb mi”. “no es per tu, estimat, que somric”, contestà la senyora, “si no perquè porto un fill a les entranyes”.

El de Lo Tossal quasi salta d’alegria. “senyora, aquest fill benaurat, es nostre?”; “si, es fill de mon senyor i meu, encara que tu hi ajudessis”. “no entenc…”, s’alarmà, “treieu-me del dubte…”. “no cal ser prou llest per assabentar-se’n, Bernat, que aquest fill n’és del desig i no de l’amor de matrimoni. Però no us en preocupeu; amb paraules dolces, el meu marit no s’adonarà de res, i passarà per hereu legítim el que no l’és. Hauríeu d’estar content, no tots els fills de vilatà es fan nobles…””no ho entenc”, suplicà, “jo us estimo… podem fugir lluny, a la muntanya…” “no, a tu et manca el que el meu marit em pot oferir, poder i riqueses… on vols que anem, infeliç? Au, vés tu sol, que els fills tan sols son per als casats”. Així el deixà la bella dama, i sense esma per res sortí corrents del castell, i fugí i vagà per terres catalanes durant tant de temps que perdé el compte. La seva trista vida acabà quan, en un poble, li contaren que a Margarida de Montmagastre l’havia mort el seu marit, en saber que l’havia traït amb un altre. La seva pena fou tan gran que tan sols tingué forces de tirar-se al riu Ter, i s’ofegà sense remei per no saber nedar.

Les paranoies d'allà avaix les he anat fent a poc a poc, en aquest temps... tan sols que volia compartir-les amb vosaltres. M'agraden totes, però com sou mandrosos (va per tu especialment això, Olga), als amics en general llegiu la d'Amistat... les altres... bé, no crec que les llegeixi ningú, hi estic acostumada, massa llargues... Be, sento que siguin es Castellà, però els d'Albacete em van demanar alguna cosa, i suposo que al ricard no li iomporta que aquest blog sigui bilingüe, oi? gràcies... tan sols es això, encara que jo normalment escric en Castellà.
Bé, gràcies per llegir-ho

PARANOIA3: LAS PALABRAS QUE SIENTO TAN DENTRO...

Destapo las piedras y escapan palabras sin estrenar, no oídas, ni escritas ni habladas por nadie. Y se van al viento… y se trenzan con él como tu pelo se trenza con la belleza. Dicen que se cuelan por las grietas de las personas, y entran dentro de ellas para quedarse, y que todos somos apadrinados por una palabra, que al nacer nos ha elegido. Nadie, ni nosotros mismos, la conocemos, y puede que nunca la lleguemos a saber, porque se funde con nosotros hasta tal punto que no sabemos donde empieza ella y donde acabamos nosotros.

Dicen que si riegas las piedras nacen palabras que se convierten en discursos, y yo digo que antes de morir se convierten en besos de papel que te buscan hasta dar contigo, y te acarician la piel sin que tu notes más que la brisa ligera. Dicen que los besos de papel no son besos verdaderos, que solo son ideas hechas de nada, ilusiones nuestras que no llegan a tomar forma. Puede que no lo sean, pero son más que los que me imagino que te doy. La imaginación vuela más rápido que las aves, tanto que cuando miro por la ventana de mi casa puedo ver atracar petroleros en el puerto de Nueva York.

Cuando estoy triste se me abren las puntas del pelo. Cuando estoy triste se me arruga y se me mancha el alma como los papeles de periódico que hace rodar el viento por la calle. Y se deshace y gotea como la tinta sobre mi cama… la tinta es mi sangre, la llevo dentro, negra como el carbón y las especias, como el petróleo. Rueda por mis venas, las mías y las tuyas, y sale por los poros de la piel haciéndose transparente. También gotea a veces sobre papeles en blanco, cayendo en pequeñas gotitas que por azar forman letras, que combinadas al azar forman palabras, que combinadas a mi azar forman frases. Frases hechas con mi sangre negra, como la de los dragones y la de los gatos, como la noche cuando no estás a mi lado.

Si yo volviera a nacer sería una gaviota negra, y soñaría morir intoxicada en los tejados de Barcelona.

¿Nunca pensaste en las hojas en blanco? A mi de tanto en tanto me sucede. Las páginas en blanco nos retan, como el horizonte. Puedes escribir en ellas, puedes garabatearlas, romperlas y rasgarlas, quemarlas, pero nunca las vas a dominar. Las hojas blancas saben que vas a hacer con ellas, y si te haces su amiga te dejan ver un segundo cuál es su futuro. Pero a veces mienten, te lo aviso.

Un día, tejiendo miradas y telarañas, se me ocurrió que si escuchas bien puedes oír como gira el mundo, como una pesada maquinaria, sin parar cada hora. Calla y escucha: ¿oyes algo más detrás de tu corazón? ¿puedes escuchar más allá, oír el bosque muerto debajo el asfalto, la tierra oprimida, los huesos y las piedras? Ignora sus risas, y escucha más atentamente: ¿no oyes el crujir de las poleas, las tuercas, los tornillos chirriando, las clavijas y los demás mecanismos? Le falta aceite, ¿no crees? Pero, ¿de donde lo sacamos?

Hay frutos que no vienen de los árboles, sino de las mentes humanas.

A veces, las letras de las que hablábamos antes, me llenan la cabeza. Me la embotan, la colapsan, y sólo se ven letras y letras y letras. Ruedan en remolinos, como las corrientes de agua en los ríos crecidos por la lluvia. Se apretujan y luchan entre ellas, y se hieren y algunas mueren. Quieren huir. Si abrieras una brecha correrían letras por el suelo, escaparían corriendo del alcance de las escobas. Y te quedarías muda.

PARANOIA 2: LA AMISTAD...

La palabras duelen como maldiciones, como veneno, como males. Algunas duelen como noches oscuras llenas de miedos infantiles, otras como penas de amor, hacia otros o hacia ti mismo. Algunas pesan más que las piedras, otras son plumas que te acarician, otras te dejan cicatriz en las orejas por las heridas que se te hacen al oirlas. Yo las quiero a todas, las palabras… Algunas arañan peor que los gatos negros, y otras sientes su veneno en la boca. Nunca desearía a nadie sentir lo que es decirlas a los que más quieres… y saber lo que les van a doler.

Hay gente que las maltrata. Hay quién las usa como arma arrojadiza, como si tiraran una bola de fuego con una catapulta a la muralla de una ciudad. Y si la muralla no es dura mal lo tiene. Hay palabras que te acuchillan el corazón, que te golpean los pulmones y te quitan el aire. Esas son las peores, las que hacen que te dobles como un puñetazo de dolor. Por favor, te dices, por favor… otra no. no quiero, me quiero y no quiero que me vuelva a doler el alma tanto... Nadie que no lo haya vivido entiende esta sensación. Es mentira lo que dicen que puedes querer mas a los demás que a ti mismo, no es cierto. Por encima de todo está el amor que te tienes a ti, y la pena que sientes cuando te ves agredido de esta forma no se puede comparar si no es con la que sientes con los que te amas. Nada más que el tiempo y los besos lo cura.

La vida te enseña a hacerte fuerte, a apretar los puños, a saborear la tierra que te queda en la boca cuando caes. La vida te enseña a levantarte, a no sentir la sangre, a curarte tu sola, a seguir viviendo. Nunca perdonaré a los que me hicieron daño, a los que me hicieron sentir una mierda. Nadie, y menos ellos, merecen mis lágrimas, no merecen nada que venga de mi. No siempre es bueno perdonar, no siempre es malo el odio… Pero el odio implica demasiado. Yo aspiro a sentir pena de mis verdugos, a no sentir nada más que compasión, el peor de los sentimientos. Para ellos les deseo mil años de soledad, mil años del dolor que solo se siente entonces, nada más.

Y aprender a sobrevivir es lo que quiero. Sobrevivir y seguir, y puede que hasta ser feliz… creo que algo así me merezco. Ya pasé demasiado, creo que me merezco un descanso… ¡Por qué siempre a nosotros nos toca recibir lo peor? No hay justicia en el mundo, no hay nada “etéreo” que la imparta, Dios no existe, porque si no estas cosas no sucederían. En serio, no me creo nada de esto, mi experiencia me ha hecho ser incrédula por naturaleza, a desconfiar de entrada.

El tiempo te hace sentir nueva. Ahora para mi cada segundo es una verdad, la que dice que siempre es mejor seguir vivo, seguir luchando. ¿Por qué? No lo se, la verdad. Puede que si pesáramos todo en una balanza as cuentas no salieran, pero creo que aunque sea solo un instante de felicidad el que vivas, este compensa el resto. No lo se… no se nada. Solo se que tengo ganas de seguir andando, que puede que defallezca en algunos momentos y no siga mis reglas, pero se que voy a tener unas manos a las que agarrarme si caigo, o si no ya me basto sola. Si algo valoro ahora son esas manos aviertas que me esperan, las que ya no soltaré. Intento depender menos a cada momento, pero también soy feliz dependiendo de los que quiero.

Ya no solo quiero, sino que acepto y entiendo, y reconozco los defectos y agradezco a los demás que me los acepten. Gracias a todos ellos, por aceptarme tal y como soy, y aún así, quereme.

PARANOIA 1: EL AMOR

Me entristezco. Querría hacerte desaparecer, borrarte de mi sistema. Quisiera luchar contigo, con espadas como labios, y dejar que la suerte decida, como el Quijote. Pero ¿y si no la llamamos? Dejemos que por una vez el destino esté en nuestras manos. Será divertido probarlo. Si no sale bien, moriremos, pero eso no es importante. Si no te arriesgas no te sientes vivo. Quisiera que en nuestra pelea nos meciera el tiempo, hasta quedarnos dormidos y no nos diéramos cuenta de que nos queremos. Que nos meciera bajo un ciprés, el que estira el cuello hacia cielo, y que allí nos tapara el musgo y nos dorara el polvo. Y cuando éste no se nos quite del pelo ni con el viento, despertarnos y ver como se pone nuestro sol.

Pero no me hace falta tanto. Mátame con un beso, que un segundo se quede descolgado de la vida como quedan las gotas de lluvia a punto de caer. A veces el tiempo se cansa de correr y para para tomar aire: aprovechemos y pongámonos a la sombra de ese momento. Sé que no me quieres, por eso engáñame, que yo me dejo engañar con mucho gusto. Y si crees que cada bocanada de aire es una puñalada para mí no me dejes respirar, y hazme callar. Porque cuando la noche me cierra los ojos me deja caer una lágrima en la mejilla, porque sin tí no vale la pena cerrar los ojos y soñar.

Sin tí… bueno, sin ti nada vale nada. Piensa que yo no pienso si no es en ti, no tengo ganas de nada menos de ti. Quisiera ser libre para ir a la pata coja por la vida, cruzando los pasos de cebra en ámbar y quedándome sin respiración cada vez que miro al cielo, que es como mirarte sin que te des cuenta. Quiero abrir los brazos y abrazar el aire que hay entre tu y yo, porque es lo único que me dejas. Quiero sentir el vacío que se abre ante mi a cada paso que doy por la calle, como una grieta en el mundo, y a cada zancada quiero superarlo. Quiero quererme como te quiero, y quiero ser libre aunque duela. Quiero no tener que remendar mis jirones antes de acostarme, quiero ser yo y no esa máscara la que ven los demás. Quiero que esta loca que escribe esto escape ya, quiero huir con ella rápido, nadando en el viento. Y volar y soñar y reír, y quiero que me dejes vivir, que no oprimas más mi pecho.

Ni siquiera quiero que me quieras, solo déjame ser feliz.

Si el horizonte nos reta, querido odiado mío, sácale la lengua, y dejemos que caiga cada noche con el sol; que el mañana promete más de lo que queremos creer.

“-Digues foll: quina cosa és meravella? Repòs: -Amar més les coses absents que les presents; e amar més les coses vesibles corruptibles, que les invisibles incorruptibles.”

Ramón Llull, "Llibre d'Amic e Amat"

Si, la veritat és que és tota una meravella... meravella és no morir al intent. És quan sents cada centímetre que et separa com si estiguessin tatuats a alguna part del teu cos, quan a cada passa et sents més lluny i més buit, quan t’adones que tan sols vius de records i anyorançes per dinar, sopar i esmorzar. És veure al matí en mirar-te al mirall a l’altre vanda la seva absència, més grassa cada dia, i saber que et seguirà fins que tenquis els ulls, i adonar-te’n que mai no us podreu fer companyia. La meravella és estimar més que estimar-te, és no trepitjar terra si obres la bústia i veus carta, i ensorrar-te i xocar quan s’acava la lletra. Mirar l’horitzó que et repta i sentir l’eco de la seva veu, i girar el cap sempre pensant que creuarà l’hombra de la teva porta i et donarà una sorpresa. És com viure en un somni que et fa patir, en una trancisió des de l’últim cop que el vas veure fins al próxim que el veuràs. No és viure la realitat, però tampoc somies, perquè el dolor és real...
Jo sóc de les que creu que l’amor ha de ser imperfecte: l’altre ha de tenir defectes insufribles, ser insuportable algun cop, ha d’anar mal pentinat a vegades, amb la roba arrugada, ha de dir vajanades, plorar, sentir-se malament, inútil, i, sobretot, ha d’equivocar-se. Ha de tenir errors de producció, ha de ser humà, algú corruptible i visible, no diví. Per que? Perque jo sóc humana, perque la gent que diu ser perfecta em fa repelús, i perquè per mi la paraula perfecte no és real. No hi ha res totalment exacte, perquè la perfecció varia segons la persona, no és estàndard.

Jo, d’això d’amar coses absents en sé bastant, i sé que no és fàcil per res. Fa mal, a vegades és insuportable, i pots arrivar a pensar que es millor no sentir res. Però també crec que estimar, ja per sí sol, és una meravella.

/>EL GATO LÓPEZ (SKA-P)

Él nació en la calle, no pudo elegir

entre escombros y basuras tuvo que vivir

la calle le hizo fuerte, allí se rebeló

y es que, tío, no hay dinero.

¡ ES UN GATO OBRERO !

Su madre callejera, su padre siamés

tiene veinte hermanos en ¡CARABANCHEL!

busca en la basura algo que comer

y es que, tío, no hay dinero.

¡ ES UN GATO OBRERO !

López es algo especial

desde cachorrito ya bailaba ska,

sus botas, su chaleco y su forma de andar,

no está domesticado, es un gato ska.

SIGUE, sigue, SIGUE, sigue, SIGUE, síguelo

SIGUE, sigue, SIGUE, sigue, RESISTE LÓPEZ.

Flaco, desnutrido, tiene que comer

le quita las pelas a los gatos bien

perros policía van detrás de él

y es que, tío, no hay dinero.

¡ VENGA EL MONEDERO !

La sociedad gatuna no le quiso entender

por eso se rebela y grita: ¡QUE LES DEN BIEN!

es un reflejo claro de la sociedad

y es que, tío, no hay dinero.

¡ ES UN GATO OBRERO !

López es algo especial

desde cachorrito ya bailaba ska,

sus botas, su chaleco y su forma de andar,

no está domesticado, ama la libertad.

SIGUE, sigue, SIGUE, sigue, SIGUE, síguelo

SIGUE, sigue, SIGUE, sigue, RESISTE LÓPEZ.

López es algo especial...

Mmm... donuts...

L'enyor em corroeix (jajaja), però no em tenta, tinc força de voluntat. Van ser bons temps, aquells... a Gran Via 2, un dia que vem dinar juntes, les xiketes(Gijy, Julb, Paloma) i jo, avans de vacances...

Sento que hi ha hagut molt de camvi des de llavors a ara. No sento que sigui jo... no parlo físicament. Times for change, dic, ha arrivat el moment del canvi. L'"ara o mai" ressona al meu cap com un eco d'antigues veus, i no m'ho puc treure de sobre, ni vull. Ser jo la que parli i actui, no la meva còpia barata, la que és la que els demés volen. Sóc com una serp que se li haquedat petita la pell i vol sortir d'ella. Fins ara tan sols els textos han parlat de mi, però la vida real pot ser bonica. Sempre m'he preguntat si la llivertat val la pena: val la pena els esforços dolorosos, les esquinçades, etc. per aconseguir un cel blau? diuen que las heridas cicatrizan con la livertad, serà veritat? a vegades em venç el dubte, i no sé cap on tirar, com a un creuer de camins. Seguir? Parar? sempre endevant, però no us heu cansat a vegades del camí? no us ha confós fins a arrivar a pensar que és l'equivocat? sóc un niu de dubtes.

Però no, estic farta de ser algú que no pot deixar de mossegar-se la veu, d'amagar-se i de pensar en el que diran. Ja no m'arronsaré més, no sóc una tortuga, encara que la gent ho pensi. Jo sóc un gat... ningú ho veu? potser un dia us poso la meva redacció de català, la que no vaig voler que llegís... Sé que tinc forçes, puc fer-ho, ho porto esperant de fa molt de temps. Prou de vajanades, la vida es curta i jo la vull viure com mai. Queda molt de temps per fer el que volguem...

THE CHANGE HAS ARRIVE, TAKE THE TRAIN BEFORE IT RUNS.

QUE SE JODA EL VIENTO (Marea)

Ponte el moño apretao, sirena, que se joda el viento,
rompe las horquillas de espuma,
y déjame que te remache sonrisas de hierro
de ésas que disipan las brumas,
y sé que entre los males nos lloverán cristales,
yo iré descalzo y tú desnuda,
al son del amor del ronco tambor que toque la luna.

Vamos a trepar a la copa de este sol de enero,
y a hacer un nido en su ramaje,
y allí reírnos viendo como a cada minutero
se lo devora el oleaje,
que cuando entre mis brazos resuenen cañonazos
yo iré perdido entre tus dunas
dejándolo todo, quemando los tronos donde reinen dudas.

Y báñate en mis ojos, que se joda el mar
que quiera mecerte a su antojo,
si no somos nadie a nadie va a encontrar,
y si a las heridas quiere echarles sal
sólo va a encontrarse cerrojos
y las cicatrices de la soledad.

Coge resina para untarnos poco a poco el cuerpo,
por si vuelve la ventolera,
y mientras tanto, entre los huecos que nos deje el tiempo,
deja volar tu cabellera,
que si a nuestra locura vuelven nubes oscuras
nos cogerán frente con frente y codo con codo,
cada vez más solos, rodeados de gente.

Y báñate en mis ojos, que se joda el mar
que quiera mecerte a su antojo,
si no somos nadie a nadie va a encontrar,
y si a las heridas quiere echarles sal
sólo va a encontrarse cerrojos
y las cicatrices de la soledad.

*Las maletas pueden ser pesadas para los que se van, pero lo son mucho más para los que se quedan* (perquè quan torni no sé si trobaré al que estimo)